Fruit Mur

Réveil obscure pour le petit homme sur son lit de plume
Aspirer depuis tant d'heures pour un confort vascillant
Se perdant dans les brumes de son esprit noyé dans son amertume
Ivre d'arrogance, ces dernières minutes ils les a contemplées de haut
Aujourd'hui tant attedues, fatigué de s'être si longtemps contemplé
Hier actrices de seconds rôle de rêves obscènes, blindé à l'orgueil
Les cris muets de sa conscience étouffée viennent gonfler les rangs de ce jeu d'échecs
Les hordes de ressentiments, frappent le sol d'un continent continent dépossédé
Où son intolérance fît construire des pyramide de vide
Devenue l'île perdue dans son océan de remords
Ses murailles de papiers machés n'ont pû protéger son fort, mortifié, mortifère
Seul face à lui même en capitaine désespéré de ce bateau livre, nu de toutes lignes
Le petit homme au regard glacé, vide maux, isolé du reste des marges
Bâtaille pour le vrai, faute d'avoir essayé d'être lui-même
Il entrebaille les portes de sa factice gloire
Vision floutée de cette inhumaine mue par la faim de sa fin
L'heure sonne, le moment est venu de ne plus être l'Un mais l'Autre
En une dernière tentative de pardon, il tombe d'émoi
Toute une vie à taille dans le plus dur des marbre
Creusant les plis et replis dessinant les traits de son mensonge
Toute une vie à s'observer par le prisme, de ses fausses évidences, le masque de lui même
Seul face à face, impossible de fermer les yeux devant son horreur
Ses paupières ont fuits son erreur, le voile de son hypocrisie
Assomé par le devoir inaccompli de son pouvoirsur lui même
Etourdipar la chaleur irradiante des brasiers de son amour impropre
Se retournant une dernière fois sur son oeuvre surfaite, surranée
Mais rien, si ce n'est des couloirs vide sens de sa mémoire attrophiée
Mais rien, pas même le bâttement d'aile du papillon travesti en cobeau
Dévorant, disperçant la dépouille de son fantôme qui maintenant va s'évaporer
Non plus rien...
Rien...